"Как ослепший не вижу здесь смерти Как безумный ищу в этом жизнь. Что со мной, что под музыку Верди Я пишу галерею картин. На картинах узоры сплошь   мерзки, и черты все пронизаны мной. И холсты снизу с черною меткой,   все подписаны черной смолой. Для меня галерея открыта, двери настеж и сброшен замок Галерея картин вся покрыта толстым слоем несбывшихся снов. Только в снах, обернувшись к Тебе, я ссылаюсь на некий злой рок. Но не правда, не правда в себе заставляла мне каяться вновь. И казалось бы на_сквозь всей тьме на_сквозь всем смертоносным холстам Вырывается проблеск во мне, проблеск жизни, свет правды, Свет Сам. Но проходит мгновение и не правда во мне заливает холст черной смолой Я иглой перештопав все дыры, вновь их рву как безумный портной. Остается лишь слепость остается слепой остается способность проигрывать бой. В галереи картин места нет для Тебя, только реквием Верди со мной."