За то, кем я была, и кем ещё побуду,пока, как клейкий лист, не развернётся жизнь,простите все,кто, может быть, отсюдапосмотрит в черноту мою, и даль, и синь.В нарядную меня - тростиночку, трёхлетку -в хрустящее бумажное бессмертие моё,где я под Новый год стою на табуретке,и хохочу над тем,как бабушка поёт...Когда я отступлю - на шаг, на два - от края,и встанут предо мноймой дед, отец и...