Великий русский поэт Александр Пушкин.

А я люблю возвышенный, и в тоже время очень лёгкий слог Пушкина, а стихи Есенина мне нравятся, но над ними я не пролью слезы, как над творениями Пушкина...

я от Серёжы тоже без ума и памяти сдецтва..
а Пушкин тоже не особо фтыкает..
восприятие обоих-сродни Оленькиному..
просто я никогда не смотрел на них под упомянутым углом...

Хе-хе, это нормально... :D
Когда вы читаете Ахматову, её стихи о любви, разве этот угол перед вами не маячит?
Если бы Пушкин был математиком, то было бы странно смотреть на него под этим углом, а коли он поэт, воспевающий любовь, я не могу воспринимать эти стихи в отрыве от героев и самого автора, ведь в стихах его душа...

"Вика, именно так я и хотела сказать!
Ещё, Есенин не любовался собой, а я страсть как не люблю это в мужчинах. У Есенина нет соплей, он скорее напишет какие у барышни сись..и, чем будет упиваться собой и своей любовью к кончикам пальцев 10-ой дамы на этой неделе. За то как Есенин любил и воспевал Русь!
Как-то, немного резковато я сказала, Пушкина я безусловно люблю за его талант. "


созвучно:от А до Я..

Ещё, Есенин не любовался собой, а я страсть как не люблю это в мужчинах. У Есенина нет соплей, он скорее напишет какие у барышни сись..и, чем будет упиваться собой и своей любовью к кончикам пальцев 10-ой дамы на этой неделе.

вот сейчас в меня полетят, безусловно, тапки и помидоры за офф-топ и за дурновкусие.... Но меня, например,

"Пой, гармоника, скука, скука.... Гармонист пальцы льет волной..." очень цепляет...Вроде читаешь...блин..какая пошлость..какой цинизм..а в конце две строчки..."К этой своре собачьей пора простыть. Дорогая, я плачу...прости...прости..."
И в них-весь Есенин.

Когда вы читаете Ахматову, её стихи о любви, разве этот угол перед вами не маячит?
Если бы Пушкин был математиком, то было бы странно смотреть на него под этим углом, а коли он поэт, воспевающий любовь, я не могу воспринимать эти стихи в отрыве от героев и самого автора, ведь в стихах его душа...

не-для меня слова о любви-не мерило поэтического таланта..о любви я читаю других авторов..тех же апостолов...величина истиного поэтичского дара раскрывается в любой тематике..те же сказки Пушкина не менее завораживающи и мелодичны...одними ими он уже записал навечно своё имя в золотую книгу мировой поэзии..да и про кавказ он пишет незабываемо в отрыве от любви
..а Вам в школе мальчики стихи писали....?

У Есенина нет соплей, он скорее напишет какие у барышни сись...

А вот это я больше всего и не люблю, пусть уж лучше

...Ах! долго я забыть не мог

Две ножки... Грустный, охладелый,

Я всё их помню, и во сне

Они тревожат сердце мне.

Когда ж и где, в какой пустыне,

Безумец, их забудешь ты?

Ах, ножки, ножки! где вы ныне?

Где мнете вешние цветы?

Взлелеяны в восточной неге,

На северном, печальном снеге

Вы не оставили следов:

Любили мягких вы ковров

Роскошное прикосновенье.

Давно ль для вас я забывал

И жажду славы и похвал,

И край отцов, и заточенье?

Исчезло счастье юных лет,

Как на лугах ваш легкий след...

Оля, меня зато очень поражает как Пушкин мог прочувствовать женскую душу , создав такой прекрасный образ Татьяны... это меня удивляет, я когда читаю, многое про меня...

а более всего, для меня Есенин в этом:
Черная, потом пропахшая выть!
Как мне тебя не ласкать, не любить?

Выйду на озеро в синюю гать,
К сердцу вечерняя льнет благодать.

Серым веретьем стоят шалаши,
Глухо баюкают хлюпь камыши.

Красный костер окровил таганы,
В хворосте белые веки луны.

Тихо, на корточках, в пятнах зари
Слушают сказ старика косари.

Где-то вдали, на кукане реки,
Дремную песню поют рыбаки.

Оловом светится лужная голь...
Грустная песня, ты - русская боль.

Оля, а давай тему откроем? перенесем из этой темы и из темы"Сериал ЕСЕНИН"...мы там тоже что-то писали...

он скорее напишет какие у барышни сись..и, чем будет упиваться собой и своей любовью к кончикам пальцев 10-ой дамы на этой неделе. За то как Есенин любил и воспевал  Русь!

Устав таскаться
По чужим пределам,
Вернулся я
В родимый дом.
Зеленокосая,
В юбчонке белой
Стоит береза над прудом.

Уж и береза!
Чудная...  А груди...
Таких грудей
У женщин не найдешь.
С полей обрызганные солнцем
Люди
Везут навстречу мне
В телегах рожь.

Им не узнать меня,
Я им прохожий.
Но вот проходит
Баба, не взглянув.
Какой-то ток
Невыразимой дрожи
Я чувствую во всю спину.

Ужель она?
Ужели не узнала?
Ну и пускай,
Пускай себе пройдет...
И без меня ей
Горечи немало -
Недаром лег
Страдальчески так рот.

По вечерам,
Надвинув ниже кепи,
Чтобы не выдать
Холода очей, -
Хожу смотреть я
Скошенные степи
И слушать,
Как звенит ручей.

Ну что же?
Молодость прошла!
Пора приняться мне
За дело,
Чтоб озорливая душа
Уже по-зрелому запела.
* * *
Изба крестьянская.
Хомутный запах дегтя,
Божница старая,
Лампады кроткий свет.
Как хорошо,
Что я сберег те
Все ощущенья детских лет.

Под окнами
Костер метели белой.
Мне девять лет.
Лежанка, бабка, кот...
И бабка что-то грустное
Степное пела,
Порой зевая
И крестя свой рот.

Я помню только то,
Что мужики роптали,
Бранились в черта,
В бога и в царя.
Но им в ответ
Лишь улыбались дали
Да наша жидкая
Лимонная заря.
* * *

он скорее напишет какие у барышни сись..и, чем будет упиваться собой и своей любовью к кончикам пальцев 10-ой дамы на этой неделе. За то как Есенин любил и воспевал  Русь!

Устав таскаться
По чужим пределам,
Вернулся я
В родимый дом.
Зеленокосая,
В юбчонке белой
Стоит береза над прудом.

Уж и береза!
Чудная...  А груди...
Таких грудей
У женщин не найдешь.
С полей обрызганные солнцем
Люди
Везут навстречу мне
В телегах рожь.

Им не узнать меня,
Я им прохожий.
Но вот проходит
Баба, не взглянув.
Какой-то ток
Невыразимой дрожи
Я чувствую во всю спину.

Ужель она?
Ужели не узнала?
Ну и пускай,
Пускай себе пройдет...
И без меня ей
Горечи немало -
Недаром лег
Страдальчески так рот.

По вечерам,
Надвинув ниже кепи,
Чтобы не выдать
Холода очей, -
Хожу смотреть я
Скошенные степи
И слушать,
Как звенит ручей.

Ну что же?
Молодость прошла!
Пора приняться мне
За дело,
Чтоб озорливая душа
Уже по-зрелому запела.

Виктор, Оля, переносите стихи в новую тему!
и я тоже...

Действительно, пора друзья ... :D

У Есенина нет соплей, он скорее напишет какие у барышни сись...

А вот это я больше всего и не люблю, пусть уж лучше

...Ах! долго я забыть не мог

Две ножки... Грустный, охладелый,

Я всё их помню, и во сне

Они тревожат сердце мне.

Когда ж и где, в какой пустыне,

Безумец, их забудешь ты?

Ах, ножки, ножки! где вы ныне?

Где мнете вешние цветы?

Взлелеяны в восточной неге,

На северном, печальном снеге

Вы не оставили следов:

Любили мягких вы ковров

Роскошное прикосновенье.

Давно ль для вас я забывал

И жажду славы и похвал,

И край отцов, и заточенье?

Исчезло счастье юных лет,

Как на лугах ваш легкий след...

Оля, меня зато очень поражает как Пушкин мог прочувствовать женскую душу , создав такой прекрасный образ Татьяны... это меня удивляет, я когда читаю, многое про меня...

Да, Алёна, письмо Татьяны- лучше не выразить трепетное чувство влюблённой женщины , знаю его наиззусть.
Хорошо, что мы все такие разные  :)
Пошлость Есенина остаётся пошлостью, она некрасива.
Но писаны эти стихи были от боли, а не от восторженных сластей, потому мне они ближе и понятнее, они настоящие, не удовлетворяла его эта похоть, хотя он и был в ней по уши, вот он её и срамил.
А А.С.,  по его же выражению:
"как мотылёк в весенний впившийся цветок", воспевает ножки барышни и похоже вполне органично живёт в этом.

Виктор, Оля, переносите стихи в новую тему!
и я тоже...

это называется:
пригласил Димитрий гостей..
пришли..со своими продуктами..приготовили..на Диминой кухне....и вежливо поблагодарив и попрощавшись-пошли накрывать поляну.. :hi01:

Виктор, Оля, переносите стихи в новую тему!
и я тоже...

это называется:
пригласил Димитрий гостей..
пришли..со своими продуктами..приготовили..на Диминой кухне....и вежливо поблагодарив и попрощавшись-пошли накрывать поляну.. :hi01:

:D Да, уж. Ещё прошлись по его дому в обуви, на ходу щёлкая семечки, вежливо прощаясь..

"как мотылёк в весенний впившийся цветок", воспевает ножки барышни и похоже вполне органично живёт в этом.

Ничего себе органично, да такие излеваения души, говорят скорее о другом
Дар напрасный, дар случайный,
Жизнь, зачем ты мне дана?
Иль зачем судьбою тайной
Ты на казнь осуждена?

Кто меня враждебной властью
Из ничтожества воззвал,
Душу мне наполнил страстью,
Ум сомненьем взволновал?..

Цели нет передо мною:
Сердце пусто, празден ум,
И томит меня тоскою
Однозвучный жизни шум.
или

Зачем поэту
Тревожить сердца тяжкий сон?
Бесплодно память мучит он.
И что ж? какое дело свету?
Я всем чужой!.. душа моя
Хранит ли образ незабвенный?
Любви блаженство знал ли я?
Тоскою ль долгой изнуренный,
Таил я слезы в тишине?
Где та была, которой очи,
Как небо, улыбались мне?
Вся жизнь, одна ли, две ли ночи?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И что ж? Докучный стон любви,
Слова покажутся мои
Безумца диким лепетаньем.
Там сердце их поймет одно,
И то с печальным содроганьем:
Судьбою так уж решено.
Ах, мысль о той души завялой
Могла бы юность оживить
И сны поэзии бывалой
Толпою снова возмутить!..
Она одна бы разумела
Стихи неясные мои;
Одна бы в сердце пламенела
Лампадой чистою любви!
Увы, напрасные желанья!
Она отвергла заклинанья,
Мольбы, тоску души моей:
Земных восторгов излиянья,
Как божеству, не нужно ей!..

:D Да, уж. Ещё прошлись по его дому в обуви, на ходу щёлкая семечки..

....А ты?

Входя в дома любые -
И в серые,
И в голубые,
Всходя на лестницы крутые,
В квартиры, светом залитые,
Прислушиваясь к звону клавиш
И на вопрос даря ответ,
Скажи:
Какой ты след оставишь?
След,
Чтобы вытерли паркет
И посмотрели косо вслед,
Или
Незримый прочный след
В чужой душе на много лет?

Виктория Бондаренко

Александр Сергеевич Пушкин. Моцарт и Сальери

Спасибо. С удовольствием перечитал. imho, евген онегин нервно курит по сравнению с маленькими трагедиями.
А хорошая тема! Еще раз спасибо.)

Виктория Бондаренко
Александр Сергеевич Пушкин. Моцарт и Сальери

Спасибо. С удовольствием перечитал. imho, евген онегин нервно курит по сравнению с маленькими трагедиями.
А хорошая тема! Еще раз спасибо.)

да пожалуйста... :hi02:

Ничего себе органично, да такие излеваения души, говорят скорее о другом...

Алёна, А.С. безусловно, тонкая, чуткая, глубокая натура. Талантливейший человек.
Да,у него не только любовная лирика, в его стихах есть и надрыв и осмысление, он умеет легко и удивительно точно раскрыть характер героя. Такое чувство, что он просто говорит стихами, нет и намёка на натянутость рифмы.
Я его ценю и люблю его стихи. Однако, Есенина я люблю не эстетически, а личностно, я вижу за его стихами его душу и она меня торкает, есть отклик.
А Пушкин для меня несколько лаковый вариант высокого искусства.

Это тоже из моих любимых...
РАЗГОВОР КНИГОПРОДАВЦА С ПОЭТОМ

Книгопродавец

Стишки для вас одна забава,
Немножко стоит вам присесть,
Уж разгласить успела слава
Везде приятнейшую весть:
Поэма, говорят, готова,
Плод новый умственных затей.
Итак, решите; жду я слова:
Назначьте сами цену ей.
Стишки любимца муз и граций
Мы вмиг рублями заменим
И в пук наличных ассигнаций
Листочки ваши обратим...
О чем вздохнули так глубоко?
Нельзя ль узнать?

Поэт

Я был далеко:
Я время то воспоминал,
Когда, надеждами богатый,
Поэт беспечный, я писал
Из вдохновенья, не из платы.
Я видел вновь приюты скал
И темный кров уединенья,
Где я на пир воображенья,
Бывало, музу призывал.
Там слаще голос мой звучал;
Там доле яркие виденья,
С неизъяснимою красой,
Вились, летали надо мной
В часы ночного вдохновенья!..
Все волновало нежный ум:
Цветущий луг, луны блистанье,
В часовне ветхой бури шум,
Старушки чудное преданье.
Какой-то демон обладал
Моими играми, досугом;
За мной повсюду он летал,
Мне звуки дивные шептал,
И тяжким, пламенным недугом
Была полна моя глава;
В ней грезы чудные рождались;
В размеры стройные стекались
Мои послушные слова
И звонкой рифмой замыкались.
В гармонии соперник мой
Был шум лесов, иль вихорь буйный,
Иль иволги напев живой,
Иль ночью моря гул глухой,
Иль шопот речки тихоструйной.
Тогда, в безмолвии трудов,
Делиться не был я готов
С толпою пламенным восторгом,
И музы сладостных даров
Не унижал постыдным торгом;
Я был хранитель их скупой:
Так точно, в гордости немой,
От взоров черни лицемерной
Дары любовницы младой
Хранит любовник суеверный.

Книгопродавец

Но слава заменила вам
Мечтанья тайного отрады:
Вы разошлися по рукам,
Меж тем как пыльные громады
Лежалой прозы и стихов
Напрасно ждут себе чтецов
И ветреной ее награды.

Поэт

Блажен, кто про себя таил
Души высокие созданья
И от людей, как от могил,
Не ждал за чувство воздаянья!
Блажен, кто молча был поэт
И, терном славы не увитый,
Презренной чернию забытый,
Без имени покинул свет!
Обманчивей и снов надежды,
Что слава? шепот ли чтеца?
Гоненье ль низкого невежды?
Иль восхищение глупца?

Книгопродавец

Лорд Байрон был того же мненья;
Жуковский то же говорил;
Но свет узнал и раскупил
Их сладкозвучные творенья.
И впрям, завиден ваш удел:
Поэт казнит, поэт венчает;
Злодеев громом вечных стрел
В потомстве дальном поражает;
Героев утешает он;
С Коринной на киферский трон
Свою любовницу возносит.
Хвала для вас докучный звон;
Но сердце женщин славы просит:
Для них пишите; их ушам
Приятна лесть Анакреона:
В младые лета розы нам
Дороже лавров Геликона.

Поэт

Самолюбивые мечты,
Утехи юности безумной!
И я, средь бури жизни шумной,
Искал вниманья красоты.
Глаза прелестные читали
Меня с улыбкою любви;
Уста волшебные шептали
Мне звуки сладкие мои...
Но полно! в жертву им свободы
Мечтатель уж не принесет;
Пускай их юноша поет,
Любезный баловень природы.
Что мне до них? Теперь в глуши
Безмолвно жизнь моя несется;
Стон лиры верной не коснется
Их легкой, ветреной души;
Не чисто в них воображенье:
Не понимает нас оно,
И, признак бога, вдохновенье
Для них и чуждо и смешно.
Когда на память мне невольно
Придет внушенный ими стих,
Я так и вспыхну, сердцу больно:
Мне стыдно идолов моих.
К чему, несчастный, я стремился?
Пред кем унизил гордый ум?
Кого восторгом чистых дум
Боготворить не устыдился?..

Книгопродавец

Люблю ваш гнев. Таков поэт!
Причины ваших огорчений
Мне знать нельзя; но исключений
Для милых дам ужели нет?
Ужели ни одна не стоит
Ни вдохновенья, ни страстей,
И ваших песен не присвоит
Всесильной красоте своей?
Молчите вы?

Поэт

Зачем поэту
Тревожить сердца тяжкий сон?
Бесплодно память мучит он.
И что ж? какое дело свету?
Я всем чужой!.. душа моя
Хранит ли образ незабвенный?
Любви блаженство знал ли я?
Тоскою ль долгой изнуренный,
Таил я слезы в тишине?
Где та была, которой очи,
Как небо, улыбались мне?
Вся жизнь, одна ли, две ли ночи?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
И что ж? Докучный стон любви,
Слова покажутся мои
Безумца диким лепетаньем.
Там сердце их поймет одно,
И то с печальным содроганьем:
Судьбою так уж решено.
Ах, мысль о той души завялой
Могла бы юность оживить
И сны поэзии бывалой
Толпою снова возмутить!..
Она одна бы разумела
Стихи неясные мои;
Одна бы в сердце пламенела
Лампадой чистою любви!
Увы, напрасные желанья!
Она отвергла заклинанья,
Мольбы, тоску души моей:
Земных восторгов излиянья,
Как божеству, не нужно ей!..

Книгопродавец

Итак, любовью утомленный,
Наскуча лепетом молвы,
Заране отказались вы
От вашей лиры вдохновенной.
Теперь, оставя шумный свет,
И муз, и ветреную моду,
Что ж изберете вы?

Поэт

Свободу.
Книгопродавец

Прекрасно. Вот же вам совет;
Внемлите истине полезной:
Наш век — торгаш; в сей век железный
Без денег и свободы нет.
Что слава?— Яркая заплата
На ветхом рубище певца.
Нам нужно злата, злата, злата:
Копите злато до конца!
Предвижу ваше возраженье;
Но вас я знаю, господа:
Вам ваше дорого творенье,
Пока на пламени труда
Кипит, бурлит воображенье;
Оно застынет, и тогда
Постыло вам и сочиненье.
Позвольте просто вам сказать:
Не продается вдохновенье,
Но можно рукопись продать.
Что ж медлить? уж ко мне заходят
Нетерпеливые чтецы;
Вкруг лавки журналисты бродят,
За ними тощие певцы:
Кто просит пищи для сатиры,
Кто для души, кто для пера;
И признаюсь — от вашей лиры
Предвижу много я добра.

Поэт

Вы совершенно правы. Вот вам моя рукопись. Условимся.