Любимые стихи.

Поломаю все лестницы в небо,
К чёрту грёзы о жизни иной -
Я хочу лишь чуть больше смеяться
И чуть чаще быть рядом с тобой...

Это глупо - девичьи страданья,
Недостаток тепла и любви...
Нам ведь нужно быть много сильнее
И давить все желанья свои...

Это просто поток испытаний
Для проверки крепости чувств...
Тех, кто любит ведь боль не пугает,
Разве боли боялся Иисус?

Да и что же есть боль пред любовью?
Тот, кто любит ведь всё победит,
Истечёт за спасение кровью,
Сердцем вырванным путь осветит...

Это глупо, и строчек не стоит,
Просто хочется жизни иной,
Где возможно чуть больше смеяться
И чуть чаще быть рядом с тобой...

автора не знаю

Поломаю все лестницы в небо,
К чёрту грёзы о жизни иной -
Я хочу лишь чуть больше смеяться
И чуть чаще быть рядом с тобой...

Это глупо - девичьи страданья,
Недостаток тепла и любви...
Нам ведь нужно быть много сильнее
И давить все желанья свои...

Это просто поток испытаний
Для проверки крепости чувств...
Тех, кто любит ведь боль не пугает,
Разве боли боялся Иисус?

Да и что же есть боль пред любовью?
Тот, кто любит ведь всё победит,
Истечёт за спасение кровью,
Сердцем вырванным путь осветит...

Это глупо, и строчек не стоит,
Просто хочется жизни иной,
Где возможно чуть больше смеяться
И чуть чаще быть рядом с тобой...

автора не знаю

Хороший стих, классный.



А вот пройдемся по Шекспиру.
Вильям Шекспир



Сонет 23

Как тот актер, который, оробев,
Теряет нить давно знакомой роли,
Как тот безумец, что, впадая в гнев,
В избытке сил теряет силу воли, -

Так я молчу, не зная, что сказать,
Не оттого, что сердце охладело.
Нет, на мои уста кладет печать
Моя любовь, которой нет предела.

Так пусть же книга говорит с тобой.
Пускай она, безмолвный мой ходатай,
Идет к тебе с признаньем и мольбой

И справедливой требует расплаты.
Прочтешь ли ты слова любви немой?
Услышишь ли глазами голос мой?

Сонет 113

Со дня разлуки - глаз в душе моей,
А тот, которым путь я нахожу,
Не различает видимых вещей,
Хоть я на все по-прежнему гляжу.

Ни сердцу, ни сознанью беглый взгляд
Не может дать о виденном отчет.
Траве, цветам и птицам он не рад,
И в нем ничто подолгу не живет.

Прекрасный и уродливый предмет
В твое подобье превращает взор:
Голубку и ворону, тьму и свет,

Лазурь морскую и вершины гор.
Тобою полон и тебя лишен,
Мой верный взор неверный видит сон.

Напишу свое любимое четверостишье!

И к нам придет еще пора
Покоя, радости, достатка!
Но к той поре на наших пятках
Напишут синим имена!

Автора незнаю!

Маленький Принц

Шагая вдоль миров таинственной тропою,
по Млечному пути блуждая налегке,
ты вспомни обо мне, прирученном тобою
на голубой Земле, летящей вдалеке.
Твой крохотный мирок, затерянный в пространстве -
его и днем с огнем на карте не найти,
так постоянен ты в своем непостоянстве
плутая в небесах по звездному пути.
Мой замок из песка нестоек и непрочен,
я тоже грустный принц придуманных планет...
А дни весной длинней. А ночи - все короче.
И где тебя искать - опять ответа нет...

* * *

Мне так тебя недостает,
что кажется, я упаду до срока,
как дерево, лишенное щедрот земли,
ее живительного сока;
что из души ушло тепло,
в ней пустота - и мысль любая канет,
как будто время выгрызло дупло:
беда подует - и меня не станет...

Людмила Шкилёва
Это я. И зовут меня - Женщина! Исповедь

Жизнь жила христиански-праведно:
В праздник – в Храм, на исповедь – к батюшке.
Не ленилась и не лукавила,
Вечерами вязала варежки...

Или, может, жила я ветрено?
Руки-крылья раскинув в стороны -
Все отдам, вот сейчас, немедленно,
Ну же, вы, налетайте, вороны!

Всем назло жила, как не велено,
Или надо кого-то спрашивать?
И откуда эти сомнения?
Сердце вижу! Кровит. И страшно мне...

Все что есть: прекрасного, лживого
На крови той в коктейль намешано:
И Святая, и нерадивая
Сатана? Или, все же, Женщина?

В ореоле волос, да с проседью,
На балах блистая царицею,
Я парила весной и осенью
Вожделенною, Синей птицею...

Я ходила в лохмотьях нищая,
Приставая ко всем и каждому.
И просила на хлеб с водицею,
Не боясь сгореть в Аду заживо...

Я с душою кристально-чистою
Все грехи на себя навешала,
А потом, как бывало исстари,
С облаков, – да в падшие женщины...

Босиком по пути зажженному
Я в венке белых роз с колючками
Шла. И каждому прокаженному
К голове прикасалась ручками...

Это Я родила и оставила
Всех детей, в этом мире заброшенных,
Обездолила их. Заставила
Жить всю жизнь с судьбой покореженной.

И МЕНЯ на костер?! Да мало мне!
Растерзать, разорвать по ниточке.
Чтоб ревела толпа одичалая,
Ни оставив во мне кровиночки...

Я любовью большой, нерастраченной,
Дам добра Вам испить до донышка.
Мной заплачено всем. Оплачено
Всё до капельки. Все до зернышка!

Я с тобою. Я – Тьма! Я – Сияние!
И не важно, что мы не венчаны.

На Земле творю все деяния
Это – Я....
...И зовут меня ЖЕНЩИНА!!!

Сонет №12. Сумерки.


Прощальные лучи кладет закат
На розовеющие черепицы;
Еще блестит сквозь сумерки река,
А в переулках полутьма клубится.

Лазурь небес лиловый шелк сменил,
И угасают блики в стеклах алых,
На баллюстрады Нотр-Дам взгляни,
На каменное кружево порталов:

Там пробудились мудрые химеры!
В оскале хитром обнажив клыки,
Они глядят на город в дымке серой,
От любопытства свесив языки...

И впрямь, занятно поколенье наше:
Король - смешон, шут королевский -
страшен...

G.du Vintrais

Людмила Шкилёва
Это я. И зовут меня - Женщина! Исповедь

Жизнь жила христиански-праведно:
В праздник – в Храм, на исповедь – к батюшке.
Не ленилась и не лукавила,
Вечерами вязала варежки...

Или, может, жила я ветрено?
Руки-крылья раскинув в стороны -
Все отдам, вот сейчас, немедленно,
Ну же, вы, налетайте, вороны!

Всем назло жила, как не велено,
Или надо кого-то спрашивать?
И откуда эти сомнения?
Сердце вижу! Кровит. И страшно мне...

Все что есть: прекрасного, лживого
На крови той в коктейль намешано:
И Святая, и нерадивая
Сатана? Или, все же, Женщина?

В ореоле волос, да с проседью,
На балах блистая царицею,
Я парила весной и осенью
Вожделенною, Синей птицею...

Я ходила в лохмотьях нищая,
Приставая ко всем и каждому.
И просила на хлеб с водицею,
Не боясь сгореть в Аду заживо...

Я с душою кристально-чистою
Все грехи на себя навешала,
А потом, как бывало исстари,
С облаков, – да в падшие женщины...

Босиком по пути зажженному
Я в венке белых роз с колючками
Шла. И каждому прокаженному
К голове прикасалась ручками...

Это Я родила и оставила
Всех детей, в этом мире заброшенных,
Обездолила их. Заставила
Жить всю жизнь с судьбой покореженной.

И МЕНЯ на костер?! Да мало мне!
Растерзать, разорвать по ниточке.
Чтоб ревела толпа одичалая,
Ни оставив во мне кровиночки...

Я любовью большой, нерастраченной,
Дам добра Вам испить до донышка.
Мной заплачено всем. Оплачено
Всё до капельки. Все до зернышка!

Я с тобою. Я – Тьма! Я – Сияние!
И не важно, что мы не венчаны.

На Земле творю все деяния
Это – Я....
...И зовут меня ЖЕНЩИНА!!!

Спасибо вам за эти стихи. Комок в горле. Про меня это.... :hi02:

Сонет №39. Жизнь.


Взлетать все выше в солнечное небо
На золотых Икаровых крылах
И, пораженному стрелою Феба,
Стремительно обрушиваться в прах.

Познать предел паденья и позора,
На дне чернейшей бездны изнывать, -
Но в гордой злобе крылья вновь ковать
И Смерть встречать непримиримым взором...

Пред чем отступит мужество твое,
О, Человек, - бессильный и отважный,
Титан - и червь?! Какой гоним ты жаждой,
Какая сила в мускулах поет?

- Все это жизнь. Приняв ее однажды,
Я до конца сражаюсь за нее.

G.du Vintrais

Сонет №50. В изгнании.


Огонь в камине, бросив алый блик,
Совсем по-зимнему пятная стены,
Трепещет меж поленьев - злобный, пленный.
И он к своей неволе не привык.

Во Франции - весна, и каждый куст
Расцвел и пахнет трепетным апрелем.
А здесь в апреле - сырость подземелья,
Мир вымочен дождем, и нем, и пуст...

Лишь капель стук по черепицам крыши
Звучит в ночи. И сердце бьется тише -
Смерть кажется желаннейшим из благ...

Нет, не блеснуть уж вдохновенной одой:
Родник души забит пустой породой.
...И лишь рука сжимается в кулак.

G.du Vintrais

Людмила Шкилёва
Это я. И зовут меня - Женщина! Исповедь

Я ходила в лохмотьях нищая,
Приставая ко всем и каждому.

Цветаева


Пригвождена к позорному столбу
Славянской совести старинной
С змеею в сердце и клеймом во лбу
Я утверждаю что невинна.

Я утверждаю что во мне покой
Причастницы перед причастьем,
И не моя вина, что я с рукой
По площадям стою, за счастьем.  

Пересмотрите все мое добро
Скажите, или я ослепла?
Где золото мое, где серебро?
В моих ладонях горстка пепла

И это все, что лестью и мольбой
Я выпросила у счастливых,
И это все, что я возьму с собой
В край целований молчаливых.

Ахматова

Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.

И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.

Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина...
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.

Сонет №55. Четыре слова.


Четыре слова я запомнил с детства,
К ним рифмы первые искал свои,
О них мне ветер пел и соловьи -
Мне их дала моя Гасконь в наследство...

Любимой их шептал я как признанье,
Как вызов - их бросал в лицо врагам.
За них я шел в Бастилию, в изгнанье,
Их, как молитву, шлю родным брегам.

В скитаниях, без родины и крова,
Как Дон Кихот, смешон и одинок,
Пера сломив иззубренный клинок,
В свой гордый герб впишу четыре слова,

На смертном ложе повторю их вновь:
Свобода. Франция. Вино. Любовь.

G.du Vintrais

Сонет №56. Судьба моих посланий.


Маркизе Л.

Всю ночь Вы в Лувре. Не смыкали глаз:
Бурэ, гавот... Проснетесь лишь в двенадцать.
А в два - виконт! ("Доретта, одеваться!")
Как я бешусь, как я ревную Вас!

Потом, едва простившись со счастливцем,
За секретер: в передней стряпчий ждет,
Кюре и кружевница (та - не в счет) -
До вечера поток визитов длится.

А там - пора на бал. Садясь в карету,
Вдруг вспомните: "А где ж письмо поэта?
Когда прочту? Ни времени, ни сил!.."

Письмо!.. Ваш рыжий кот, согнувши спину,
Найдя комок бумаги у камина,
На дело мой сонет употребил!


G.du Vintrais

Сонет №61. Пепелище.


Неубранное поле под дождем,
Вдали - ветряк с недвижными крылами.
Сгоревший дом с разбитыми глазами,
Ребенок мертвый во дворе пустом...

Ни звука, ни души. Один лишь ворон
Кружит над трубами. Бродячий пес
Меж мокрых кирпичей крадется вором.
Забытый аркебуз травой зарос...

Все выжжено. Все пусто. Все мертво.
Чей путь руинами села украшен?
Кто здесь прошел - паписты? Или наши?

Как страшен вид несчастья твоего,
О Франция! Ты вся в дыму развалин.
Твои же сыновья тебя распяли...

G.du Vintrais

Сонет №63. Dum spiro...

("Пока дышу". Из Овидия: "Dum spiro, spero" - "Пока дышу - надеюсь")

To lady T.V.L.

Пока из рук не выбито оружье,
Пока дышать и мыслить суждено,
Я не разбавлю влагой равнодушья
Моих сонетов терпкое вино.

Не для того гранил я рифмы гневом
И в сердца кровь макал свое перо,
Чтоб Луврским модным львам и старым девам
Ласкали слух рулады сладких строф!

В дни пыток и костров, в глухие годы,
Мой гневный стих был совестью народа,
Был петушиным криком на заре.

Плачу векам ценой мятежной жизни
За счастье - быть певцом своей Отчизны,
За право - быть Гийомом дю Вентре.

G.du Vintrais

Сонет №68. Бродячий шарлатан.


Спешите, люди добрые, купить-с!
Ученый лекарь я, не чернокнижник:
На дне бутылки вижу счастье ближних,
Узнать могу я по глазам - девиц.

Каков товар! Он исцеляет горе!
Вот от дурного взора амулет,
Вот для влюбленных - приворотный корень.
Купи, пастух, - всего-то пять монет!

Вот мушки шпанские - мужьям ленивым;
Бальзам, настойки, эликсиры, сок!
Вот мазь целебная - от жен сварливых!
От блох и попрошаек порошок!

Кому чего? От всех недугов лечим:
Больных - добьем, здоровых - искалечим!

G.du Vintrais

МИР С ТОБОЮ ПРЕКРАСНЫЙ ТАКОЙ!

Сколько строк написал я тебе,
Но еще не изведал всего я.
И живу, благодарный судьбе,
Что мы вместе с тобою сегодня.

Это был удивительный шанс
На дорогах увидеть друг друга.
Чудный случай, забросивший нас
На орбиту непрочного круга.

На орбиту волшебного сна,
Там, где чувства сильнее обетов.
Я забыл сто обетов из ста,
Но теперь не жалею об этом.

Никогда не поверил бы я
Что такое реально возможно.
Ты мой дом, моя пристань, семья,
И жена, и любовница тоже.

Я тебе подарю в этот день
Все цветы и улыбки на свете.
Ты красивое что-то надень
Мы от всех незаметно уедем.

Мир с тобою прекрасный такой!
Мы летим, километры сжигая.
Этот день будет полностью твой!
Говори мне любые желанья.

А.С.Пушкин
МОНАСТЫРЬ НА КАЗБЕКЕ.

Высоко над семьею гор,
Казбек, твой царственный шатер
Сияет вечными лучами.
Твой монастырь за облаками,
Как в небе реющий ковчег,
Парит, чуть видный, над горами.

Далекий, вожделенный брег!
Туда б, сказав прости ущелью,
Подняться к вольной вышине!
Туда б, в заоблачную келью,
В соседство бога скрыться мне!..
* * *
Меж горных <стен> несется Терек,
Волнами точит дикий берег,
Клокочет вкруг огромных скал,
То здесь, [то там] дорогу роет,
Как зверь живой, ревет и воет -
И вдруг утих и смирен стал.

Всё ниже, ниже опускаясь,
Уж он бежит едва живой.
Так, после бури истощаясь,
Поток струится дождевой.
И вот обнажилось
Его кремнистое русло.
* * *
И вот ущелье мрачных скал
Пред нами шире становится,
Но тише Терек злой стремится,
Луч солнца ярче засиял.
* * *
Страшно и скучно
Здесь новоселье,
Путь и ночлег.
Тесно и душно.
В диком ущелье -
Тучи да снег.

Небо чуть видно,
Как из тюрьмы.
Ветер шумит.
[Солнцу обидно]