Любимые стихи.

Easy,  это же просто  тема для стихов, разве нет?

По роще калиновой,
По роще осиновой,
Hа именины к щенку
В шляпе малиновой
Шел ежик резиновый
C дырочкой в правом боку.
...

Юна Мориц.

Сейфер,стихи бесподобные......тонко...очень тонко.....

Последний вздох
"Поцелуй меня...
Моя грудь в огне...
Я еще люблю...
Наклонись ко мне".
Так в прощальный час
Лепетал и гас
Тихий голос твой,
Словно тающий
В глубине души
Догорающей.
Я дышать не смел -
Я в лицо твое,
Как мертвец, глядел -
Я склонил мой слух...
Но, увы! мой друг,
Твой последний вздох
Мне любви твоей
Досказать не мог.
И не знаю я,
Чем развяжется
Эта жизнь моя!
Где доскажется
Мне любовь твоя!

Яков Полонский

Некоторые авторы неизвестны. Что же, стихи в этом случае не публиковать, что ли?

И в каком же из моих постов звучала сия глубокая мысль?   B)
По-моему, я предлагала не умалчивать имена (или ники) известных авторов, а  не скрывать стихи неизвестных . Или для Вас это тождественно?  :unsure:

Лана, генеральский тон не всем нравится, вот и все.

Наверно, Вы не слышали никогда генеральского тона  :P
Специально сходила на предыдущую страницу :)
Ничего "генеральского" не заметила; вообще, - ничего, кроме недоумения. Меня, действительно, потрясает, что стихи, типа, любим, а на авторов... по фигу, в общем. Я не говорю (как полагает Света), что в авторах - СУТЬ стиха. Просто, если есть автор, то пренебрегать его существованием - мягко говоря, неуважительно...  <_<
:hi01:

Хорошо, Вы, Лана, правы всегда и во всем, а мы, убогие должны только слушать. слушать и слушать нашего гуру-Лану из Риги.  :P
Лана, я понимаю, что для вас важно, чтобы последнее слово-за вами. Всегда. Во всех темах последнее слово.Хорошо, пусть в этой теме так и будет. Я неправа. Вы правы. ВЫ довольны?Должен же кто-то прекратить это бессмысленное словоблудие..

Еще нехватало чтоб вы тут переругались. Тут-то хоть не надо. Вы обе правы.

Еще нехватало чтоб вы тут переругались. Тут-то хоть не надо. Вы обе правы.

А Вы,Сейфер,меня осуждаете?
за то,что я скидывала стихи,которые отражали мое состояние души.....
разве я думала .....что это так важно написать,я ли их написала, или кто то другой....
мне было параллейно..
мне нравились слова,душа...смысл.......вот.....
пусть я буду плохой, :cray: только чтоб не было раздора.....вот

пусть я буду плохой, :cray: только чтоб не было раздора.....вот

Ну что ты, Свет, почему плохой? :) Просто лично мне приятно знать, кто написал понравившееся стихотворение - может, мне захочется еще почитать того же автора? ;)
PS Это тебе :flower:

Еще нехватало чтоб вы тут переругались. Тут-то хоть не надо. Вы обе правы.

А Вы,Сейфер,меня осуждаете?

Нет. Конечно, не осуждаю.
Повторю: вы обе правы.

мы, убогие должны только слушать. слушать и слушать нашего гуру-Лану из Риги

«Не любо – не слушай» (с)  :P

Лана, я понимаю, что для вас важно, чтобы последнее слово-за вами. Всегда.

Неправда.
Если бы Вы были внимательнее, Вы бы это заметили.  :hi01:  (На светланино хамство, например, я никогда не отвечаю.)  Единственно, что для меня важно – ИСТИНА.

Я неправа. Вы правы. ВЫ довольны?

Что за детский сад, право…

разве я думала .....что это так важно написать,я ли их написала, или кто то другой....

Светлана, поверь, вряд ли кому-нибудь приходила в голову мысль, что процитированные в моем посте стихи – ТВОИ (уж слишком они отличаются по написанию от твоих комментов :D ).

пусть я буду плохой…

Ну, просто мания какая-то – перевирать мои слова…  :unsure:  Я не говорила, что  ТЫ – плохая. Я утверждала (и буду утверждать  :) ), что плевать на авторство – плохо.


А хорошие стихи я и сама люблю:  :rolleyes:

Дмитрий Кедрин


Ты говоришь, что наш огонь погас,  
Твердишь, что мы состарились с тобою,  
Взгляни ж, как блещет небо голубое!  
А ведь оно куда старее нас...


КРАСОТА

Эти гордые лбы винчианских мадонн
Я встречал не однажды у русских крестьянок,
У рязанских молодок, согбенных трудом,
На току молотящих снопы спозаранок.

У вихрастых мальчишек, что ловят грачей
И несут в рукаве полушубка отцова,
Я видал эти синие звезды очей,
Что глядят с вдохновенных картин Васнецова.

С большака перешли на отрезок холста
Бурлаков этих репинских ноги босые...
Я теперь понимаю, что вся красота —
Только луч того солнца, чье имя — Россия!


ПОЕДИНОК

К нам в гости приходит мальчик
Со сросшимися бровями,
Пунцовый густой румянец
На смуглых его щеках.
Когда вы садитесь рядом,
Я чувствую, что меж вами
Я скучный, немножко лишний,
Педант в роговых очках.

Глаза твои лгать не могут.
Как много огня теперь в них!
А как они были тусклы...
Откуда же он воскрес?
Ах, этот румяный мальчик!
Итак, это мой соперник,
Итак, это мой Мартынов,
Итак, это мой Дантес!

Ну что ж! Нас рассудит пара
Стволов роковых Лепажа
На дальней глухой полянке,
Под Мамонтовкой, в лесу.
Два вежливых секунданта,
Под горкой - два экипажа,
Да седенький доктор в черном,
С очками на злом носу.

Послушай-ка, дорогая!
Над нами шумит эпоха,
И разве не наше сердце -
Арена ее борьбы?
Виновен ли этот мальчик
В проклятых палочках Коха,
Что ставило нездоровье
В колеса моей судьбы?

Наверно, он физкультурник,
Из тех, чья лихая стайка
Забила на стадионе
Испании два гола.
Как мягко и как свободно
Его голубая майка
Тугие гибкие плечи
Стянула и облегла!

А знаешь, мы не подымем
Стволов роковых Лепажа
На дальней глухой полянке,
Под Мамонтовкой, в лесу.
Я лучше приду к вам в гости
И, если позволишь, даже
Игрушку из Мосторгина
Дешевую принесу.

Твой сын, твой малыш безбровый
Покоится в колыбели.
Он важно пускает слюни,
Вполне довольный собой.
Тебя ли мне ненавидеть
И ревновать к тебе ли,
Когда я так опечален
Твоей морщинкой любой?

Ему покажу я рожки,
Спрошу: "Как дела, Егорыч?"
И, мирно напившись чаю,
Пешком побреду домой.
И лишь закурю дорогой,
Почуяв на сердце горечь,
Что наша любовь не вышла,
Что этот малыш - не мой.

_______________________________

Ке́дрин, Дми́трий Бори́сович — русский советский поэт. Родился 4 февраля 1907 года в донбасском поселке Щегловка в семье горняка. Начал печататься в 1924 году. Учился в Днепропетровском железнодорожном техникуме (1922—1924). В начале Великой Отечественной войны добровольцем ушёл на фронт. Работал корреспондентом авиационной газеты «Сокол Родины» (1942—1944). Переехав в Москву, работал в заводской многотиражке и литконсультантом при издательстве «Молодая гвардия».
Первый поэтический сборник — «Свидетели» был издан в 1940 году. Одним из первых значительных произведений Кедрина является замечательная стихотворная драма «Рембрандт» (1940) о великом голландском художнике.

У поэта был чудесный дар проникать в далекие эпохи. В истории его интересовали не князья и вельможи, а люди труда, творцы материальных и духовных ценностей. Особенно любил он Русь, написав о ней, кроме «Зодчих», поэмы -- «Конь», «Ермак», «Князь Василько Ростовский», «Песня про Алену-старицу» и др.

Дмитрий Борисович был не только мастером исторической поэмы и баллады, но и превосходным лириком.

18 сентября 1945 он трагически погиб под колесами пригородного поезда (по данным Игоря Лосиевского, был выброшен). Похоронен в Москве на Введенском кладбище.

Я смотрю друзья, что эта тема превратилась во флудильню,и мне
кажется, что мне в этой теме больше делать нечего,хотя я  и ее автор.Прошу меня извенить.Извеняюсь за оффтоп.

пусть я буду плохой, :cray: только чтоб не было раздора.....вот

Ну что ты, Свет, почему плохой? :) Просто лично мне приятно знать, кто написал понравившееся стихотворение - может, мне захочется еще почитать того же автора? ;)
PS Это тебе :flower:

А это ..Лиза для тебя :rose:

А это ..Лиза для тебя :rose:

Спасибо :rolleyes:


Моя любимая Цветаева...

***
Мальчиком, бегущим резво,
Я предстала Вам.
Вы посмеивались трезво
Злым моим словам:

«Шалость — жизнь мне, имя — шалость!
Смейся, кто не глуп!»
И не видели усталость
Побледневших губ.

Вас притягивали луны
Двух огромных глаз.
— Слишком розовой и юной
Я была для Вас!

Тающая легче снега,
Я была — как сталь.
Мячик, прыгнувший с разбега
Прямо на рояль,

Скрип песка под зубом, или
Стали по стеклу…
— Только Вы не уловили
Грозную стрелу

Легких слов моих, и нежность
Гнева напоказ…
— Каменную безнадежность
Всех моих проказ!

мы, убогие должны только слушать. слушать и слушать нашего гуру-Лану из Риги
«Не любо – не слушай» (с)  :P

"А врать не мешай"... :P

Я неправа. Вы правы. ВЫ довольны?
Что за детский сад, право…

не довоооооооольны..ну что тут скажешь, действительно, детский сад.

Я утверждала (и буду утверждать  :) ), что плевать на авторство – плохо.

Лана, утверждайте на здоровье. Я только за..
з.ы. ..А если бы ВЫ были внимательнее, то заметили бы, что я не думала спорить по сути.
"чем кумушек считать, трудиться..."

Теме нужна улыбка... :)
Ну вот...Шпаликов..Правда, он такой..то ли улыбается, то ли грустит..Загадочная русская душа, что с нее возьмешь...

Геннадий Шпаликов


Я иду по городу-
Мысль во мне свистит:
Отпущу я бороду,
Перестану пить,

Отыщу невесту,
Можно – и вдову,
Можно – и неместную, -
Клавой назову.

А меня Сережей
Пусть она зовет,
Но с такою рожей
Кто меня возьмет?

Разве что милиция,
И пешком – под суд.
За такие лица
Просто так берут.

Да, дошел до ручки,
Да, теперь хана.
День после получки,
Денег -  не хрена.

Что сегодня? Пятница?
Или же четверг?
Пьяница, ты пьяница,
Пропащий человек.

Может, мне податься,
Скажем, во Вьетнам?
Да война там кончена,
И порядок там.

Ну, а если в Чили?
С хунтой воевать?
Ведь меня учили
В армии стрелять.

Ночью на заборе
« Правду» я читал:
Сговор там, не сговор?
Не понял ни черта.

Ясно, убивают,
А я в стороне.
Хорошо, наверно,
Только на Луне.


4 октября 1973 г.

Easy,  это же просто  тема для стихов, разве нет?

По роще калиновой,
По роще осиновой,
Hа именины к щенку
В шляпе малиновой
Шел ежик резиновый
C дырочкой в правом боку.
...

Юна Мориц.

Сейфер,стихи бесподобные......тонко...очень тонко.....

А мне вот это нравится...

На черной ветке
Ворон сидит одиноко
Осенний вечер.

Мацуо Басё.
Почему-то вспоминается моя бабушка...

А мне вот это нравится...

На черной ветке
Ворон сидит одиноко
Осенний вечер.

Мацуо Басё.

Мне тоже. Я уже это тут печатал.)

А мне вот это нравится...

На черной ветке
Ворон сидит одиноко
Осенний вечер.

Мацуо Басё.

Мне тоже. Я уже это тут печатал.)

Я не видила. А вообще-я люблю, когда коротко и емко..В общем, Басё меня зацепил  :wub:

Я смотрю друзья, что эта тема превратилась во флудильню,и мне
кажется, что мне в этой теме больше делать нечего,хотя я  и ее автор.Прошу меня извенить.

Сергей! Возвращайтесь, - ведь это - поэия :)  это - игра :)


ИГРА

Совсем не плох и спуск с горы:
Кто бури знал, тот мудрость ценит.
Лишь одного мне жаль: игры...
Ее и мудрость не заменит.

Игра загадочней всего
И бескорыстнее на свете.
Она всегда — ни для чего,
Как ни над чем смеются дети.

Котенок возится с клубком,
Играет море в постоянство...
И всякий ведал — за рулем -
Игру бездумную с пространством.

Играет с рифмами поэт,
И пена — по краям бокала...
А здесь, на спуске, разве след -
След от игры остался малый.

Пускай! Когда придет пора
И все окончатся дороги,
Я об игре спрошу Петра,
Остановившись на пороге.

И если нет игры в раю,
Скажу, что рая не приемлю.
Возьму опять суму мою
И снова попрошусь на землю.

З. Гиппиус

З. Гиппиус

ВОСКРЕСЕНЬЕ

( Д. М.)

Не пытай ни о чем дорогой,
Легкой ткани льняной не трогай,
И в пыли не пытай следов,-
Не ищи невозможных слов.

Посмотри, как блаженны дети;
Будем просты сердцем и мы.
Нету слов об этом на свете,
Кроме слов — последних — Фомы.

ВТАЙНЕ

Сегодня имя твое я скрою,
И вслух — другим — не назову,
Но ты услышишь, что я с тобою,
Опять тобой — одной — живу.

На влажном небе Звезда огромней,
Дрожат — струясь — ее края.
И в ночь смотрю я, и сердце помнит,
Что эта ночь — твоя, твоя!

Дай вновь увидеть родные очи,
Взглянуть в их глубь — и ширь — и синь.
Земное сердце великой Ночью
В его тоске — о, не покинь!

И всё жаднее, все неуклонней
Оно зовет — одну — тебя.
Возьми же сердце мое в ладони,
Согрей,— утишь,— утешь, любя...

ЖЕНСКОСТЬ

Падающие, падающие линии...
Женская душа бессознательна,
Много ли нужно ей?

Будьте же, как буду отныне я,
К женщине тихо-внимательны,
И ласковей, и нежней.

Женская душа — пустынная,
Знает ли, какая холодная,
Знает ли, как груба?

Утешайте же душу невинную,
Обманите, что она свободная...
Всё равно она будет раба.

Очень страшные стихи:

СТРАШНОЕ

Страшно оттого, что не живется — спится...
И всё двоится, всё четверится.
В прошлом грехов так неистово много,
Что и оглянуться страшно на Бога.

Да и когда замолить мне грехи мои?
Ведь я на последнем склоне круга...
А самое страшное, невыносимое,-
Это что никто не любит друг друга...

СЕГОДНЯ НА ЗЕМЛЕ

Есть такое трудное,
Такое стыдное.
Почти невозможное -
Такое трудное:
Это поднять ресницы
И взглянуть в лицо матери,
У которой убили сына.

Но не надо говорить об этом.

СЕРОЕ ПЛАТЬИЦЕ

Девочка в сером платьице...

Косы как будто из ваты...
Девочка, девочка, чья ты?
Мамина... Или ничья.
Хочешь — буду твоя.

Девочка в сером платьице...

Веришь ли, девочка, ласке?
Милая, где твои глазки?

Вот они, глазки. Пустые.
У мамочки точно такие.

Девочка в сером платьице,

А чем это ты играешь?
Что от меня закрываешь?

Время ль играть мне, что ты?
Много спешной работы.

То у бусинок нить раскушу,
То первый росток подсушу,
Вырезаю из книг странички,
Ломаю крылья у птички...

Девочка в сером платьице,

Девочка с глазами пустыми,
Скажи мне, как твое имя?

А по-своему зовет меня всяк:
Хочешь эдак, а хочешь так.

Один зовет разделеньем,
А то враждою,
Зовут и сомненьем,
Или тоскою.

Иной зовет скукою,
Иной мукою...
А мама-Смерть — Разлукою,

Девочку в сером платьице...

Александр Блок


ОНИ ЧИТАЮТ СТИХИ

Смотри: я спутал все страницы,
Пока глаза твои цвели.
Большие крылья снежной птицы
Мой ум метелью замели.

Как странны были речи маски!
Понятны ли тебе?— Бог весть!
Ты твердо знаешь: в книгах — сказки,
А в жизни — только проза есть.

Но для меня неразделимы
С тобою — ночь, и мгла реки,
И застывающие дымы,
И рифм веселых огоньки.

Не будь и ты со мною строгой,
И маской не дразни меня,
И в темной памяти не трогай
Иного — страшного — огня.

***
Когда, вступая в мир огромный,
Единства тщетно ищешь ты;
Когда ты смотришь в угол темный
И смерти ждешь из темноты;

Когда ты злобен, или болен,
Тоской иль страстию палим,
Поверь: тогда еще ты волен
Гордиться счастием своим!

Когда ж ни скукой, ни любовью,
Ни страхом уж не дышишь ты,
Когда запятнаны мечты
Не юной и не быстрой кровью, -

Тогда - ограблен ты и наг:
Смерть не возможна без томленья,
А жизнь, не зная истребленья,
Так - только замедляет шаг.